Xuyên Về Trường Chinh, Ta Có Không Gian Vô Tận › Chương 74
Chương 74: Huân chương quân công
Chương 74· 1.705 từMiễn phí
Chương 74: Huân chương quân công
Buổi lễ tuyên dương diễn ra vào một buổi chiều bình thường. Không có báo chí, không có phóng viên, không có hoa tươi hay thảm đỏ. Số người tham dự không quá hai mươi, ngồi trong một phòng họp nhỏ. Trên tường treo một lá quốc kỳ, bên cạnh là quân kỳ, nền đỏ, tua vàng, dưới ánh đèn trông thật trang nghiêm.
Liễu Tụ mặc một bộ quần áo mới. Là Chu Mẫn giúp cô chọn lựa kỹ càng: áo sơ mi trắng, quần tây xanh đậm, tóc buộc gọn gàng, sạch sẽ. Cô ngồi ở hàng ghế thứ hai, lòng bàn tay đẫm mồ hôi.
Phó Tư lệnh Giang đứng trên bục, đọc quyết định khen thưởng. Giọng ông không cao, nhưng từng chữ đều rõ ràng.
“Đồng chí Liễu Tụ, trong quá trình thực hiện nhiệm vụ đặc biệt, đã thể hiện lòng dũng cảm, truy hồi về cho đất nước một lượng lớn cổ vật quý giá và vàng bị thất lạc ra nước ngoài. Sau khi nghiên cứu, quyết định ghi nhận một lần Nhị đẳng công cá nhân.”
Tiếng vỗ tay vang lên dưới khán đài, không rầm rộ nhưng rất chân thành. Không rầm rộ, nhưng rất chân thành.
Liễu Tụ đứng dậy, bước lên bục. Phó Tư lệnh Giang gắn tấm huy chương lên ngực áo cô, động tác rất chậm. Huy chương bằng đồng, nặng trịch, dán vào ngực, mát lạnh.
Liễu Tụ nhìn tấm huân chương quân công, chợt nhớ đến cảnh bà ngoại đeo hoa đỏ cho cô hồi nhỏ. Hồi đó cô vừa thi nhất lớp, bà mừng đến nỗi gặp ai cũng khoe, cài hoa lên ngực cô, ngắm đi ngắm lại, chẳng chán.
“Cháu à,” Phó Tư lệnh Giang hạ thấp giọng, chỉ đủ cô nghe thấy, “cống hiến của cháu, đất nước đều ghi nhận.”
Liễu Tụ nhìn ông, mắt hơi cay. Cô cố chớp mắt, kìm lại cảm xúc.
“Cảm ơn ông Giang, cảm ơn đất nước!”
Phó Tư lệnh Giang vỗ vai cô, lùi lại một bước, trang trọng chào một cái.
Liễu Tụ sững lại, rồi đứng thẳng người, chào đáp lễ. Tư thế không chuẩn lắm, tay giơ quá cao, ngón tay không khép lại. Phó Tư lệnh Giang không sửa, chỉ gật đầu.
Dưới khán đài, Lâm Diệc An tháo kính lau, Lý Kiệt vỗ tay không ngừng, Ngô Bác Văn khẽ nhếch mép, còn Chu Mẫn thì lén lau nước mắt.
Buổi lễ rất ngắn, chưa đầy hai mươi phút đã kết thúc. Khi bước ra khỏi phòng họp, Lâm Diệc An gọi cô lại.
“Liễu Tụ,” ông đưa cho cô một chiếc hộp nhỏ, “cái này cháu giữ lấy.”
Liễu Tụ mở ra, bên trong là một chiếc huy hiệu hình tượng Phật đầu nhỏ xinh, bằng đồng, chế tác tinh xảo.
“Nhờ người làm đấy,” Lâm Diệc An nói, “pho tượng Phật đầu cháu đã hiến tặng, cái này cháu mang bên mình. Mong thần phật phù hộ cháu gặp dữ hóa lành.”
Liễu Tụ dùng ngón tay miết nhẹ đôi mày rũ xuống của tượng Phật.
“Cháu cảm ơn giáo sư Lâm.” Cô biết đó là sự quan tâm của ông dành cho mình.
Lâm Diệc An xua tay, quay người bỏ đi.
Chu Mẫn bước tới, tay xách chiếc vali đã đóng gói sẵn.
“Chúng ta đi thôi,” cô nói, “xe đã đợi bên ngoài rồi.”
Rèm phòng họp kéo một nửa, ánh nắng từ khe hở chiếu vào, rơi trên sàn nhà thành một vệt mảnh. Bó hoa trên bàn chưa tàn, cánh hồng bắt đầu héo úa, Chu Mẫn hôm qua đã thay nước, nhưng vẫn không cứu được.
“Đi thôi.” Cô nói.
Chu Mẫn xách vali đi trước, Liễu Tụ theo sau. Hành lang rất yên tĩnh, tiếng đế giày chạm sàn vọng ra nhẹ nhàng. Rẽ qua góc, xuống cầu thang, đẩy cửa ra.
Bên ngoài đỗ một chiếc xe địa hình màu đen. Thân xe rất bình thường, chẳng khác gì những chiếc chạy trên phố, sơn không bóng, nhãn hiệu cũng không nổi bật, cứ đỗ đó.
Tài xế đã nổ máy, ngồi ở ghế lái, không xuống. Anh ta mặc một chiếc áo khoác sẫm màu, cổ áo mở rộng, để lộ phần cổ rắn chắc. Hai tay đặt trên vô lăng, ngón tay thô ráp, đốt xương nhô lên, trên bàn tay có một vết sẹo nông, màu nhạt hơn vùng da xung quanh, có vẻ đã để lại từ nhiều năm trước. Nghe tiếng mở cửa xe, anh ta liếc qua gương chiếu hậu, ánh mắt vững vàng, pha chút sắc sảo vô tình.
Chu Mẫn kéo cửa ghế sau, để Liễu Tụ lên trước, rồi mình ngồi vào, đặt vali dưới chân.
Xe lăn bánh êm ru.
Liễu Tụ dựa vào ghế, nhìn cảnh vật bên ngoài lùi dần. Những ngôi nhà cổ trong làng, cây cối ven đường, bờ ruộng xa xa, từng thứ một trượt qua mắt, càng lúc càng nhanh, cuối cùng chỉ còn là một mảng mờ.
Tài xế lái rất vững. Chuyển làn, tăng tốc, giảm tốc, động tác dứt khoát, không hề rung lắc thừa.
Chu Mẫn lấy điện thoại từ trong túi xách, cúi xuống xem tin nhắn. Liễu Tụ không nói gì, tiếp tục nhìn ra ngoài cửa sổ.
Xe rẽ ra đường lớn, tốc độ tăng lên, tiếng động cơ rất nhỏ, như một con thú đang gầm nhẹ.
Từ quê lên Thượng Hải, chạy bình thường mất hơn sáu tiếng.
Liễu Tụ không say xe, lại được một khoảng thời gian rảnh hiếm hoi không phải huấn luyện, không phải lên lớp, không phải suy nghĩ lung tung, cô dựa vào ghế, lôi điện thoại ra, tranh thủ xem mấy bộ phim dài tập bỏ lỡ mấy tháng nay. Trên màn hình, nam nữ chính đang yêu nhau, cãi nhau, làm lành, chia tay, sống như thể chuyện lớn nhất trên đời chỉ là có yêu hay không. Cô xem, thỉnh thoảng cười một tiếng, thỉnh thoảng thở dài, thời gian cứ thế trôi qua.
Chu Mẫn ngồi bên cạnh, thỉnh thoảng cũng liếc nhìn điện thoại của mình, hai người mỗi người xem một kiểu, chẳng ai làm phiền ai.
Xe vào địa phận Thượng Hải, trời đã tối. Đèn đường hai bên cầu vượt lần lượt sáng lên, ánh đèn màu cam lướt qua cửa kính xe, từng vệt từng vệt. Không khí nồng nặc một thứ oi bức, là cái nóng đặc trưng của mùa hè thành phố lớn – khói xe trộn với hơi nóng từ máy lạnh thổi ra, dính nhớp trên da, hoàn toàn khác với cái mát lạnh của gió lùa trong làng.
Liễu Tụ cất điện thoại, nhìn những tòa nhà cao tầng bên ngoài lùi dần. Mặt kính phản chiếu ánh đèn thành phố, sáng chói mắt. Cô chợt thấy hơi ngỡ ngàng, mới hai ngày trước còn nghe tiếng chim hót trong làng, giờ đã ở trong khu rừng thép này rồi.
Xe rẽ vào khu chung cư, đỗ dưới nhà cô. Liễu Tụ xách túi xuống xe, đứng trước cửa, theo phản xạ liếc nhìn xung quanh.
Đèn hành lang của tòa nhà đối diện sáng, sau cửa sổ tầng ba có bóng người lướt qua rồi biến mất. Một ông lão ngồi hóng mát bên bồn hoa dưới lầu, phe phẩy quạt mo, ánh mắt lướt qua người cô, như thể vô tình, nhưng cái nhìn đó kéo dài hơn một giây so với một người hàng xóm bình thường. Xa hơn một chút, một chiếc xe màu đen đỗ ven đường, máy chưa tắt, cửa kính hạ xuống một nửa, không thấy rõ người ngồi bên trong.
Liễu Tụ thu mắt lại, theo Chu Mẫn bước vào hành lang.
Thang máy lên đến tầng nhà cô, cửa mở ra, hành lang rất yên tĩnh. Trước đây, nhà bên cạnh, hai vợ chồng cứ cách hôm lại cãi nhau, giọng chồng to, giọng vợ còn to hơn, cách hai bức tường vẫn nghe rõ mồn một. Hôm nay chẳng có âm thanh gì. Cửa nhà đối diện đóng im ỉm, thảm chùi chân trước cửa đã thay mới, trên tủ giày đặt một chậu trầu bà, trông rất tươi tốt, nhưng Liễu Tụ nhớ rõ nhà đó đã chuyển đi nửa năm trước.
Cô móc chìa khóa ra mở cửa, tay vừa chạm vào ổ khóa, đã cảm thấy sau lưng có một ánh mắt, không xa không gần, dán chặt vào lưng mình. Cô không quay đầu, chỉ khựng lại một chút, rồi tiếp tục mở cửa.
Vào nhà, đèn bật sáng, cảm giác xa lạ mới từ từ tan biến. Nhà đã được dọn dẹp, sàn lau bóng loáng, trên bàn trà đặt một bó hoa, rèm cửa mới thay, không khí thoang thoảng mùi chanh. Chu Mẫn xách vali vào, tiện tay khép cửa, rồi tự nhiên bước vào bếp, mở tủ lạnh ra xem.
“Có mì, có thịt, có cả rau nữa.” Cô thò đầu ra, “Tôi nấu cho cô một tô mì nhé?”
Liễu Tụ dựa vào ghế sofa, gật đầu.
Chu Mẫn làm rất nhanh, chẳng mấy chốc đã bưng ra một tô mì thịt sợi, nước dùng trong veo, thịt thái sợi mỏng, bên trên rắc một nắm hành lá, bốc hơi nghi ngút. Liễu Tụ nhận bát, cúi xuống ăn một miếng, sợi mì dai, nước dùng mặn mà, ấm nóng trôi xuống cổ họng, lấp đầy khoảng trống trong bụng.
Ăn xong, Chu Mẫn thu bát, nói một câu “Ngủ sớm nhé”, rồi về phòng mình.
Liễu Tụ đi tắm, nằm trên giường, nhìn lên trần nhà. Đèn tắt, rèm không kín, một tia sáng từ khe hở lọt vào, rơi trên bức tường đối diện, một vệt mảnh, khẽ lay động. Ánh đèn đường, hay ánh đèn xe dưới lầu, cô không phân biệt được. Chỉ nhìn vệt sáng đó một lúc, rồi trở mình, nhắm mắt lại.
Sáng hôm sau, điện thoại reo. Lý Kiệt gửi một tin nhắn: “Bến cảng có một lô hàng đến, hôm nay đi lấy.”
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.