Xuyên Về Trường Chinh, Ta Có Không Gian Vô Tận › Chương 55
Chương 55: Ngọc Mặc (1/2)
Chương 55· 1.688 từMiễn phí
Chương 55: Ngọc Mặc (1/2)
Thành Nam Kinh đã hoàn toàn thất thủ. Trên đường phố, lính Nhật lùng sục khắp nơi, thỉnh thoảng lại vọng đến những tiếng la thảm thiết. Dù cách xa mấy con phố, dù có những bức tường ngăn cách, dù qua những cánh cửa sổ đóng chặt, cô vẫn nghe thấy – thứ âm thanh ấy không lọt vào tai, mà xuyên thẳng vào tâm can. Tiếng la hét. Tiếng khóc lóc. Tiếng súng. Và cả tiếng cười của lính Nhật, dù cô không hiểu chúng nói gì, nhưng sự đắc ý tà ác toát ra từ tiếng cười ấy, ai cũng hiểu được.
Liễu Tụ siết chặt nắm đấm, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay. Khu an toàn vẫn còn đó. Những nơi cắm cờ nước ngoài, lính Nhật tạm thời chưa dám ngang nhiên xông vào. Nhưng nói là khu an toàn, thực chất cũng chỉ là một lớp giấy mỏng. Ngay cả mấy người Tây dương kia, mặt mày cũng tái mét. Khí thế ngang ngược của lính Nhật, cách mấy con phố vẫn cảm nhận được.
Đôi khi, giữa ban ngày ban mặt, chúng trực tiếp xông vào. Không phải nhà thờ, không phải Đại học Kim Lăng, mà ở bên ngoài, trong những cái sân chật ních người, trong những góc khuất không chỗ trốn, chúng bắt người. Chuyên bắt đàn bà trẻ. Liễu Tụ đã tận mắt chứng kiến một lần. Mấy tên lính Nhật xông vào một cái sân, dân tị nạn tứ tán, tiếng la hét, tiếng khóc lóc, cùng tiếng quái gở của lính Nhật. Chúng không đuổi theo ai khác, chỉ nhắm vào những gương mặt trẻ, túm tóc lôi đi. Tiếng thét của người đàn bà xé toạc bầu trời, nhưng không ai dám ngăn. Những người chồng, những người cha, những người anh em, chỉ biết đứng nhìn, nắm đấm siết chặt kêu răng rắc, nhưng không dám động. Động một cái là lưỡi lê và tiếng súng.
Rồi bầu không khí trong khu an toàn thay đổi. Nó trở nên tĩnh lặng hơn. Tĩnh lặng đến đáng sợ. Không ai dám nói to, không ai dám đi lại lung tung. Những người đàn bà trẻ càng thu mình vào góc khuất nhất, trốn sâu vào đám đông nhất, hận không thể chui xuống kẽ đất. Liễu Tụ vào nhà thờ vào lúc ấy.
Nhà thờ cũng chật ních người. Trên ghế dài, ngoài lối đi, trước bàn thờ, toàn là người. Nhưng ít nhất, ở đây an toàn hơn bên ngoài một chút. Ít nhất khi lính Nhật vào, chúng sẽ do dự một chút, ít nhất còn nể mặt mấy người Tây dương đeo thánh giá mặc áo đen, nên không quá đáng. Liễu Tụ tin rằng, một khi người Tây dương cũng không che chở cho dân tị nạn nữa, thì thứ nhắm vào những nơi này sẽ là lưỡi lê và đại bác của quân Nhật.
Liễu Tụ tìm một góc, dựa vào tường, bất động. Ban ngày, cô co ro ở đó, nhìn những gương mặt đầy sợ hãi, nghe những hơi thở nén chặt. Ban đêm, khi mọi người đã ngủ say, khi những tiếng nấc nghẹn ngào biến thành tiếng ngáy đều đều, cô mới dám cử động. Cô đứng dậy trong bóng tối, nhẹ nhàng, lách qua những người đang nằm, từng bước một, đi về phía hầm.
Hầm nằm phía sau nhà thờ, không lớn, bình thường dùng để chứa đồ lặt vặt. Giờ thì trống rỗng, vì đồ trong đó đã bị dân tị nạn ăn sạch từ lâu. Liễu Tụ đẩy cửa hầm, bước xuống, rồi từ không gian lôi đồ ra. Từng bao lương thực. Gạo, bột mì trắng, ngô vụn. Cô không dám để nhiều quá, sợ bị phát hiện; cũng không dám để ít quá, sợ không đủ ăn. Cô ngồi xổm ở đó, xếp từng bao một, xếp ngay ngắn, rồi đậy mấy tấm ván cũ lên, cố làm cho nó trông như chưa ai động đến.
Xếp xong mẻ cuối cùng, cô đứng dậy, phủi bụi trên tay. Cô không biết mình sẽ đi lúc nào. Có thể ngày mai, có thể ngày kia, có thể đột nhiên trở về. Nhưng những thứ này để lại đây, ít nhất có thể giúp người ở đây sống thêm vài ngày. Cô quay người, đẩy cửa hầm, bước trở lại nhà thờ. Những người nằm đó vẫn còn ngủ. Có người ngáy rất to, có người nức nở trong mơ, có người trở mình, lẩm bẩm gì đó, rồi lại chìm vào giấc ngủ. Ánh trăng từ ô cửa kính màu trên cao chiếu vào, rơi lên từng gương mặt, những gương mặt ấy dưới ánh trăng trông đặc biệt tái nhợt, như những pho tượng vô hồn xếp thành hàng.
Liễu Tụ trở về góc của mình, dựa vào tường, nhắm mắt lại. Nhà thờ rất tĩnh. Tĩnh đến mức nghe thấy tiếng súng xa xa, tĩnh đến mức nghe thấy hơi thở của người bên cạnh, tĩnh đến mức nghe thấy tiếng tim mình đập.
“Này.” Một giọng nói bất ngờ vang lên trong bóng tối. Lười biếng, quyến rũ, pha chút khàn khàn, như một chiếc lông vũ bay tới. “Cái này tao không muốn ăn, cho mày đấy. Đừng nghĩ đến chuyện xuống hầm, nếu chọc giận mấy thằng Tây dương, đuổi mày ra ngoài – thì không ai cứu mày được đâu.”
Liễu Tụ mở mắt. Trong bóng tối, một bàn tay đưa ra trước mặt cô, trên tay cầm một thứ gì đó. Không nhìn rõ là gì, nhưng ngửi thấy một mùi, mùi lúa mì, thoang thoảng, hòa lẫn trong mùi mồ hôi và mùi ẩm mốc của nhà thờ, đặc biệt rõ ràng.
“Cảm ơn.” Để khỏi bị nghi ngờ, Liễu Tụ đành nhận lấy, hạ giọng nói.
Đợi mắt thích nghi một lúc, cô mới thấy trên tay là một miếng bánh mì. Hơi cứng, mép đã khô, nhưng mùi lúa mì thì thực sự, ngửi thôi đã thấy thèm.
“Mày không sợ à?” Giọng nói lại vang lên, pha chút ý cười. “Dám ăn đồ tao cho? Không sợ tao bỏ thuốc mê mày, rồi bán đi à?”
Liễu Tụ quay đầu, nhìn theo hướng giọng nói. Trong bóng tối không thấy rõ mặt người đó, chỉ thấy một đường nét mờ ảo, nghiêng người dựa vào tường, dáng vẻ lười biếng chẳng khác gì đang đi tị nạn, mà như đang ngồi mát ở sân sau nhà mình.
“Không sợ.” Cô nói. Thật sự không sợ. Sự tự tin của cô đến từ không gian, đến từ tổ quốc. Đừng nói thuốc mê, dù là đao thật súng thật, cô cũng có cách thoát thân.
Trong bóng tối tĩnh lặng một thoáng. Rồi người đàn bà khẽ cười một tiếng.
“Hừ,” cô ta nói, “chỉ có mày dám nói thế. Người khác nhận đồ của tao, hận không thể dùng kim bạc thử từng miếng, sợ trong đó có độc. Mày thì hay, nhận là ăn luôn.”
Liễu Tụ không nói gì, chỉ cắn một miếng bánh mì. Đúng là cứng, nhai hơi tốn sức, nhưng mùi lúa mì tan ra trong miệng, mang đến cảm giác no bụng nhè nhẹ.
“Mày không sợ, nhưng có người sợ.” Giọng người đàn bà lại vang lên. “Người trong nhà thờ này, có ai coi trọng chị em tao? Đồ cho, dù tốt đến mấy cũng là đồ bẩn. Nhất là mấy cô nữ sinh, thấy bọn tao là lảng xa, như thể bọn tao mang bệnh dịch ấy.”
Trong bóng tối, một tia lửa bất ngờ bùng lên. Liễu Tụ thấy người đàn bà đó quẹt một que diêm, đưa lên miệng, châm điếu tẩu đang ngậm. Ánh lửa hắt lên một gương mặt, khóe mắt có một nốt ruồi nhỏ, khóe miệng thoáng một nụ cười hư hư thực thực, tóc hơi xoăn, xõa trên vai. Là người đàn bà mặc sườn xám.
Diêm tắt, chỉ còn lại chút ánh đỏ trên tẩu, lúc sáng lúc tối, như một vì sao trong bóng tối.
Liễu Tụ nhìn cô ta, im lặng một hồi. “Sao lại thế? Đó là định kiến trong lòng người ta.” Cô lên tiếng, giọng nhẹ nhàng. “Hơn nữa, mỗi người có cách sống của mình, có tư cách gì mà coi thường các chị?”
Chút ánh đỏ khựng lại một thoáng. “Đáng bị coi thường nhất, là thời đại này.” Liễu Tụ nói. “Không phải các chị.”
Liễu Tụ hiểu. Phụ nữ thời này, có bao nhiêu người tự nguyện bước lên con đường đó? Chiến loạn, đói kém, nhà tan cửa nát, đường cùng, sống được đã là may mắn, ai còn tư cách phán xét người khác sống thế nào?
Trong bóng tối, chút ánh đỏ hồi lâu không động. Một lúc sau, người đàn bà mới lên tiếng, giọng không còn lười biếng như lúc nãy, mà thêm chút gì đó, khó tả. “Cách nói của mày,” cô ta nói, “tao lần đầu nghe đấy.”
Ánh đỏ trên tẩu lại sáng lên, cô ta hít một hơi, từ từ nhả ra. “Tao tên Ngọc Mặc.” Cô ta nói. “Cô bé, còn mày?”
“Liễu Tụ. Mà em cũng không nhỏ đâu, em hai mươi rồi.”
“Liễu Tụ?” Ngọc Mặc đọc lại, giọng trong bóng tối vòng vèo, như đang nhấm nháp. “Tên hay đấy. Phiêu phiêu đãng đãng, cũng giống mày – không biết từ đâu bay tới, cũng không biết lúc nào bay đi.” Cô ta ngừng một chút, lại nói thêm: “Nhưng cũng lạ, thời buổi này, còn có tên thế à? Mà mày hai mươi rồi trông chẳng giống tí nào, không như tao, rõ ràng chỉ lớn hơn mày hai ba tuổi, mà nhìn tao như thể tao có thể làm mẹ mày rồi.”
Liễu Tụ không đáp. Cô dựa vào tường, tiếp tục nhai miếng bánh mì. Bánh mì rất cứng, nhưng nhai mãi, nó mềm ra, ngọt ra, tan trong miệng.
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.