Xuyên Về Trường Chinh, Ta Có Không Gian Vô Tận › Chương 132
Chương 132: Mùa thu năm 1949
Chương 132· 1.817 từMiễn phí
Chương 132: Mùa thu năm 1949
Đây là lần xuyên không thứ hai của Liễu Tụ sau một tháng. Lần trở về hiện thực trước đó, cô ra về tay không, chẳng vớ được món cổ vật hay vàng nào từ tay lính Nhật, thậm chí chẳng mang theo một chiến lợi phẩm ra hồn. Trong lòng cô cứ áy náy mãi. Nhà nước đã cho nhiều vật tư đến thế: súng trường tấn công, xe tăng, thuốc men, lương thực, chất đầy cả không gian, từng viên đạn đều là tiền thật. Cô thì hay, lần này chỉ làm anh shipper giao hàng, giao xong là về, chẳng kịp gửi lại một món “quà đáp lễ” nào.
Vì vậy, lần này, khi không gian lại được lấp đầy, cô thầm hạ quyết tâm: lần này nhất định phải lục tung tổ ấm của lũ Nhật, mang chút đồ về.
Thế nhưng, khi chân chạm đất, cô sững người. Lần này, cô không xuyên đến bất kỳ vùng địch chiếm nào. Thành phố này không có khói thuốc súng, không có tiếng súng, không có tường đổ vách nát, cũng chẳng có lính Nhật cầm súng tuần tra trên phố. Trước mắt cô là một thành phố được bao phủ bởi những chiếc đèn lồng đỏ. Trên cổng thành, đầu ngõ hẻm, cột điện, mái hiên tứ hợp viện, những chiếc đèn lồng đỏ lớn nhỏ treo khắp mọi ngóc ngách như những quả hồng chín mọng. Gió thổi, tua rua khẽ đung đưa, cả thành phố như rộn ràng niềm vui.
Liễu Tụ đứng bên đường, ngẩn người vài giây, rồi cười. Nụ cười nhẹ nhàng, thanh thoát, nhưng thấm đượm niềm an ủi từ tận đáy lòng. Cô nhận ra ngay đây là năm nào – hẳn là Bắc Bình năm 1949. Cô hít một hơi thật sâu. Trong không khí thoang thoảng hương hoa quế, khói bếp than, mùi quẩy rán, và một thứ mùi khó tả – mùi của chiến thắng.
Cô bước đến trước quán điểm tâm, chỉ vào những chiếc quẩy vàng ươm trong chảo dầu: “Chủ quán, cho tôi một cái.” Nói rồi, cô móc ra một đồng bạc. Cô chẳng biết một cái quẩy giá bao nhiêu, quan trọng nhất là cô không biết phải trả tiền thế nào. Trong không gian tuy có sẵn tiền các thời kỳ do nhà nước chuẩn bị, nhưng đôi khi cô cũng rối, đại khái thời này đưa đồng bạc là không sai.
Người bán hàng liếc thấy đồng bạc sáng loáng trong tay cô, mắt sáng rỡ: “Ối, đồng bạc đây à! Cô chưa ra ngân hàng đổi hả? Được rồi, tôi tìm tiền thừa cho cô.” Nói rồi, ông ta móc từ trong lòng ra một xấp tiền giấy sặc sỡ, ngón tay nhúng nước bọt rồi bắt đầu đếm. Liễu Tụ liếc qua, thấy tờ tiền in rõ ba chữ lớn “MỘT NGHÌN ĐỒNG”, khóe mắt cô không khỏi giật giật.
Tay người bán hàng khựng lại, ngước lên nhìn vẻ mặt Liễu Tụ, cười: “Cô gái ơi, dạo này vừa đổi tiền mới, mệnh giá lớn, tìm tiền thừa phiền phức lắm. Một đồng bạc của cô mua được mấy chục cái quẩy đấy.” Ông ta cầm đồng bạc lên cân nhắc, rồi trả lại cho Liễu Tụ: “Hay là cô đưa tiền lẻ? Không có thì thôi, cái quẩy này tôi mời cô.”
Liễu Tụ cầm lấy quẩy, cắn một miếng. Ngoài giòn trong mềm, nóng đến nỗi cô phải phà hơi, nhưng thơm đến nỗi mắt cô nheo lại. Cô đã lâu lắm rồi chưa được ăn quẩy vừa ra lò. Không, chính xác là cô đã lâu không được đứng bên đường thời bình ăn quẩy.
“Chủ quán, hôm nay là ngày mấy nhỉ? Vừa đến Bắc Bình bận quá quên mất thời gian.” Cô vừa nhai quẩy vừa hỏi.
“Hai mươi tám tháng chín đấy.” Người bán hàng vừa dọn hàng vừa đáp: “Sao, cô gái từ nơi khác đến hả?”
“Vâng, vừa tới.” Liễu Tụ nuốt miếng quẩy, lại cắn một miếng: “Hai mươi tám… vậy ngày mốt là ba mươi?”
“Phải. Rồi hôm sau, mồng một tháng mười.” Người bán hàng nói đến đây, giọng bỗng hạ thấp, nhưng không giấu nổi sự phấn khích: “Bên Thiên An Môn đã dựng xong đài rồi, đến lúc đó chủ tịch sẽ nói chuyện trên lầu thành đấy. Cô đến đúng dịp, gặp đúng Quốc khánh ở Bắc Bình.”
Tay Liễu Tụ cầm quẩy khựng lại. Hai mươi tám tháng chín, còn ba ngày nữa là Lễ khai quốc. Cô bỗng thấy cái quẩy này càng thơm hơn. Cô đứng bên quán điểm tâm, ăn hết từng miếng quẩy, ánh mắt lướt qua cổng lầu bên kia đường, qua những chiếc đèn lồng đỏ đung đưa trong gió, qua mấy ông già xách lồng chim từ trong hẻm đi ra. Có người đạp xe qua, giỏ xe chất một bó hành lá và hai tờ giấy đỏ. Có người đang quét biểu ngữ, nước vôi chảy dọc tường chưa khô. Có đứa trẻ chạy qua tay cầm chong chóng, chong chóng quay vù vù, tiếng cười của nó trong trẻo như hạt thủy tinh rơi trên nền đất.
Liễu Tụ lau tay, nhẹ nhàng đặt đồng bạc người bán hàng trả lại lên quầy, đẩy về phía ông ta: “Cô cầm lấy. Lấy cho tôi thêm hai mươi cái quẩy, tôi mang đi. Quẩy của cô rán giòn, ngon lắm.”
Người bán hàng sững lại, cúi xuống nhìn đồng bạc, lại ngước lên nhìn Liễu Tụ, ánh mắt lấp lánh niềm vui: “Vâng! Cô ngồi chờ một lát, tôi gói cho!” Ông ta nhanh tay lấy một tờ giấy dầu, xếp từng chiếc quẩy vào, xếp ngay ngắn, vừa xếp vừa cười: “Cô gái đúng là người hào phóng. Tôi bày hàng mấy năm nay, lần đầu gặp người lấy đồng bạc mua quẩy đấy.”
Liễu Tụ cười không đáp. Người bán hàng gói quẩy xong, buộc dây rơm, đưa cho cô lại nhét thêm hai cái: “Tặng thêm cô hai cái, coi như tôi mời. Cô đi chậm nhé, cô gái!”
Liễu Tụ xách bó quẩy, chầm chậm bước dọc theo con đường lát đá xanh. Hương quẩy thoang thoảng xuyên qua lớp giấy dầu, hòa trong không khí buổi sáng trong lành. Thực ra cô chẳng có đích đến rõ ràng, vì lúc này cô cũng có chút mơ hồ. Trước đây, niềm tin trong lòng cô là có thể xuyên không về quá khứ giúp giết lính Nhật, đoạt lại bảo bối của đất nước từ tay chúng. Giờ đây, cô đứng giữa phố xá nhộn nhịp, có chút lạc lõng. Đến Đông Tứ Bài Lâu, cô dừng bước.
Bốn tòa bài lâu vẫn sừng sững, lớp sơn màu đã phai, nhưng những tấm biển “Lý nhân”, “Hành nghĩa” vẫn rõ nét. Dưới bài lâu, người qua lại tấp nập: kẻ kéo xe, người gánh hàng rau, người đạp xe bấm chuông len lỏi qua đám đông. Một người đàn ông trung niên mặc áo bông xanh ngồi dưới cột bài lâu đóng giày, tiếng búa gõ lộc cộc. Bên cạnh là một quán cạo, ông thợ già đang cạo mặt cho một ông lão, dao cạo lướt trên da, ông lão nhắm mắt, khóe môi hơi nhếch, như đang tận hưởng.
Liễu Tụ nhìn cảnh này, chợt nhớ đến huyện thành lần trước cô xuyên không. Huyện thành ấy cũng có bài lâu, nhưng bị đạn pháo của lính Nhật cắt mất một nửa, biển cắm mảnh đạn, dưới cột chất đầy bao cát. Người đi đường ai nấy đều run sợ, sợ lỡ may bị lính Nhật bắt đi tra tấn. Cô hít một hơi thật sâu, rồi tiếp tục bước.
Đến gần Long Phúc Tự, phố càng náo nhiệt hơn. Hai bên đường, tiệm nối tiệm: hàng lụa, tiệm trà, hiệu sách, tiệm thuốc, tiệm đồng hồ, cửa đều mở toang, để lộ những quầy hàng đầy ắp. Một tiệm treo một lá cờ đỏ mới tinh, gió thổi phẳng phiu, năm ngôi sao vàng sáng rực dưới ánh ban mai như đang cháy.
Liễu Tụ đứng dưới lá cờ đỏ ấy một lúc. “Cô gái, vào xem đi? Hàng Thượng Hải mới về đấy.” Chị chủ quầy sau tủ vẫy cô, tay cầm một tấm vải hoa giơ ra, hoa nhí, thanh nhã lại đẹp: “Vải này may một cái váy, mặc vào ngày Quốc khánh, trông thật tươi tắn. Mấy hôm nay nhiều cô gái đến cắt vải may áo mới đấy, lấy một tấm nhé?”
Liễu Tụ lắc đầu, cười cảm ơn. Bỗng cô bị hương thơm từ xa cuốn hút. Lần theo mùi, cô tìm đến một quán lỗ trúc (món lòng heo hầm). Nồi lớn sùng sục sôi, lòng heo, phổi heo, bánh nướng trong nước hầm trào lên, mùi thơm đậm đặc như mực khó tan. Chủ quán là một người đàn ông mập, cởi trần đeo tạp dề, tay cầm muôi gõ keng keng vào nồi.
“Cho tôi một bát.” Liễu Tụ ngồi xuống ghế dài. Chủ quán đáp lời, múc một bát, rưới nước tỏi, giấm và dầu ớt, bưng đến trước mặt cô. Liễu Tụ gắp một miếng lòng heo bỏ vào miệng, mềm nhừ, thấm vị, mặn mà thơm ngon, nóng đến nỗi cô xuýt xoa, nhưng không nỡ nhả ra. Cô ăn òm ọp, trên trán lấm tấm mồ hôi.
Bàn bên cạnh có hai người đàn ông trung niên, trước mặt bày một đĩa lạc rang, một đĩa dưa chuột trộn, và một chai nhị đầu. Hai người uống mặt đỏ bừng, lời nói cũng nhiều hơn.
“Anh bạn, mấy hôm nữa là ngày ấy, chúng ta coi như gặp thời tốt chứ?” Người gầy nâng cốc, mắt hơi ươn ướt.
“Sao lại không?” Người mập đập bàn: “Tôi nói anh nghe, bố tôi mà sống thêm ba năm, thấy được ngày này, chắc ông ấy mừng đến nỗi nhảy ra khỏi quan tài. Ông ấy kéo xe suốt đời, kéo cho Tây, quân phiệt, lính Nhật, chân chạy gãy, chẳng dành nổi một đồng. Ông ấy chỉ mong có ngày người Trung Quốc mình ngẩng cao đầu mà đi. Ông ấy không đợi được, tôi thì đợi được.” Hắn nâng cốc, ngửa cổ uống cạn.
Người gầy cũng uống cạn, lau miệng: “Anh tôi ở Đông Bắc, đánh Cẩm Châu, mảnh đạn cắt mất nửa tai. Bây giờ anh ấy làm công nhân trong nhà máy, tháng trước gửi thư, nói nhà máy chia cho một căn phòng, tuy không rộng nhưng ấm cúng. Anh ấy nói đời này đáng sống.”
Hai người im lặng một lúc, người mập lại rót hai cốc rượu, giơ lên: “Nào, mừng cuộc sống mới.”
“Mừng cuộc sống mới.”
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.