Bản Tình Ca Phá Cấm › Chương 69
Chương 69: Bức Thư Nặc Danh - Mối Tình Cũ Bị Phơi Bày
Chương 69· 3.461 từMiễn phí
Chương 69: Bức Thư Nặc Danh - Mối Tình Cũ Bị Phơi Bày
Ánh nắng ban mai trong trẻo xuyên qua những khe hở của tấm rèm chớp rọi chéo vào phòng, hắt lên mặt bàn làm việc những vệt sáng song song nhạt nhòa. Tôi ngồi lặng lẽ trước bàn, những ngón tay đặt hờ trên bàn phím máy tính, nhưng suốt nửa giờ đồng hồ trôi qua vẫn chưa hề gõ xuống lấy một chữ nào. Đêm hôm qua, sau khi nắn nót viết xuống ba chữ "Đừng trốn chạy nữa", nơi đáy lòng tôi tựa như vừa trút bỏ được một tảng đá ngàn cân đè nặng, thế nhưng rồi lại hệt như chỉ đơn thuần là dịch chuyển tảng đá ấy sang một vị trí khác, đè nén xuống tận sâu hơn trong tâm can.
Chiếc điện thoại vẫn nằm im lìm trên mặt bàn đầu giường, tôi không buồn liếc mắt nhìn lại nó thêm một lần nào nữa. Kể từ sau khi chữ "Ừm" ngắn ngủi ấy được tôi gửi đi, phía bên Thẩm Nghiễn Chu trước sau vẫn không hề có bất kỳ động tĩnh hồi âm nào. Tôi không hề trách cứ việc anh im lặng không trả lời, và ngay cả chính bản thân tôi cũng chẳng thể nào chắc chắn được liệu mình có thực sự mong mỏi nhận được lời hồi đáp từ anh hay không. Tôi chỉ biết rõ một điều rằng, có những chuyện trên cõi đời này, tuyệt đối không thể cứ mãi tiếp tục dùng dằng kéo dài thêm được nữa.
Lúc người trợ lý đưa tay đẩy cửa bước vào phòng, tôi vẫn đang ngồi ngẩn ngơ nhìn chăm chú vào cuốn sổ tay ghi chép ca từ. Cô ấy đặt một tập tài liệu dày cộp xuống ngay bên cạnh tay tôi, thuận miệng cất tiếng dặn dò: "Thầy Lâm, bức thư này là do phía quầy lễ tân dưới sảnh vừa mới chuyển lên, người ta bảo là gửi cho tổ dự án của chúng ta, nhưng trên phong bì lại hoàn toàn không đề tên người gửi."
Tôi ngước mắt liếc nhìn cô ấy một cái, khẽ gật đầu ra hiệu rằng mình đã biết. Cô ấy xoay người cất bước rời đi, cánh cửa phòng khép lại một cách nhẹ nhàng. Tôi vươn cánh tay sang định cầm lấy tập tài liệu ấy lên để lật giở sang trang tiếp theo, thì đầu ngón tay bỗng nhiên chạm phải một góc giấy bìa cứng ngắc — đó là mép của một bức ảnh chụp được kẹp kín đáo ở ngay phần giữa tập tài liệu, để lộ ra nửa đoạn cổ tay mờ ảo cùng một vệt nét mực viết thanh mảnh dài ngoằng.
Động tác trên tay tôi khựng lại một nhịp, từ từ rút bức ảnh và tập giấy bên trong ra ngoài.
Đó quả thực là một phong thư.
Chiếc phong bì được làm bằng loại giấy kraft màu nâu vàng hết sức bình thường, mép cắt được xé vô cùng phẳng phiu và ngay ngắn. Bên trong phong bì chỉ vỏn vẹn có một tờ giấy A4 được gấp làm đôi cùng một bức ảnh chụp đã được in màu rõ nét. Người đàn ông trong bức ảnh chụp bóng lưng vô cùng quen thuộc, anh mặc một chiếc áo len cao cổ màu sẫm, đang đứng lặng bên cạnh một cây đàn dương cầm lớn, hơi cúi đầu chăm chú viết chữ. Đường nét góc nghiêng gương mặt anh hiện lên vô cùng rõ ràng và sắc nét, bàn tay phải cầm chiếc bút máy, bàn tay trái đè chặt lên tập bản phổ âm nhạc. Bản nhạc đang viết dang dở kia tôi nhận ra vô cùng rõ ràng, đó chính là khúc dạo đầu chuyển đoạn trong màn thứ ba của vở nhạc kịch 《Cộng Sinh》 mà hai chúng tôi vẫn chưa từng chính thức công bố ra ngoài — thế nhưng thời gian chụp lại bức ảnh này hiển nhiên là sớm hơn rất nhiều so với cái ngày hai chúng tôi bắt đầu bắt tay vào hợp tác dự án.
Tôi đưa tay mở tờ giấy thư A4 ra.
Chữ viết bên trong không quá nhiều, ngữ điệu trình bày vô cùng điềm tĩnh, lạnh lùng và khách quan tựa như một bản báo cáo điều tra nghiệp vụ. Từng dòng chữ đều vạch trần về sự tồn tại của một mối quan hệ tình cảm sâu đậm trong quá khứ, từ mốc thời gian cụ thể, địa điểm hẹn hò, cho đến những tác phẩm âm nhạc có liên quan mật thiết đều được liệt kê ra vô cùng rành mạch và chi tiết. Bức thư hoàn toàn không có những lời lẽ thóa mạ đầy cảm xúc thù hằn, cũng chẳng hề dùng đến những câu từ mang tính chất kích động hay bôi nhọ trắng trợn, thế nhưng càng là như vậy, lại càng khiến cho người đọc không tài nào có thể nhắm mắt coi đây chỉ là một tin đồn thất thiệt vô căn cứ để phớt lờ cho qua chuyện.
Tầm mắt tôi dừng lại đóng đinh ngay trên một câu văn sắc lẹm: Anh ấy đã từng đích thân chấp bút viết nên bản thảo sơ khởi của một ca khúc chưa từng được phát hành công khai dành riêng cho người đó, và tự tay dùng bút mực nắn nót ghi chú một dòng lạc khoản: "Bản nhạc này chỉ dành riêng cho người này mà thôi."
Bản thảo sơ khởi của ca khúc ấy, tôi đã từng tận mắt nhìn thấy qua, ngay bên trong ngăn kéo bàn làm việc quen thuộc của Thẩm Nghiễn Chu. Trên trang giấy ngả màu vàng ố vì thời gian năm tháng, quả thực có lưu lại dòng chữ đề tặng định mệnh ấy. Nét chữ cứng cáp gãy gọn đó chính là nét bút máy quen thuộc của anh, vệt mực đen nhánh qua năm tháng đã hơi loang lổ mờ nhạt đi đôi phần. Từ trước đến nay, tôi vẫn luôn đinh ninh cho rằng đó chỉ là một tác phẩm ngẫu hứng do anh sáng tác trước khi tuyên bố lui về ở ẩn, hoàn toàn không hề có bất kỳ mối liên hệ nào với bất kỳ ai khác trên cõi đời này.
Thế nhưng đến tận giờ phút này tôi mới bàng hoàng nhận ra, sự thật hoàn toàn không phải như vậy.
Tôi từ từ gấp phẳng phiu tờ giấy thư lại, cẩn thận nhét trả nó cùng bức ảnh vào bên trong phong bì. Những ngón tay tôi bỗng trở nên cứng đờ lạnh ngắt, thế nhưng tôi vẫn cố gắng hết sức khống chế để hai bàn tay mình không bị run rẩy. Phía bên ngoài khung cửa sổ truyền đến tiếng bước chân đi lại nhộn nhịp của các nhân viên công tác dưới sân, có tiếng ai đó đang cười đùa giòn giã, có tiếng ai đó đang gọi điện thoại gấp gáp sắp xếp lịch trình làm việc. Mọi thứ xung quanh dường như vẫn diễn ra vô cùng bình thường và êm ả như mọi ngày.
Tôi đứng thẳng người dậy, cẩn thận nhét phong thư ấy vào túi áo trong của chiếc áo vest, với tay cầm chiếc áo khoác ngoài sải bước đi ra khỏi phòng.
Phòng tập kịch lúc này vẫn chưa có ai tới, tôi là người đầu tiên bước chân vào bên trong. Ánh đèn điện trong phòng được tôi điều chỉnh xuống mức mờ ảo, nắp cây đàn dương cầm vẫn đóng chặt then cài, trong không khí vẫn còn vương vấn mùi mồ hôi thoang thoảng cùng hương thơm gỗ mộc trầm mặc từ ngày hôm qua để lại. Tôi bước tới ngồi xuống chiếc ghế sofa da nơi góc phòng, rút phong thư từ trong túi áo ra, lại một lần nữa mở ra đọc lại từ đầu đến cuối.
Vẫn là những dòng chữ lạnh lùng ấy.
Vậy mà tôi vẫn cứ nhìn mãi mà chẳng thể nào hiểu thấu được tất cả.
Tôi rất muốn gọi điện thoại cho anh. Thực sự trong lòng tôi vô cùng khao khát điều đó. Bàn tay tôi thọc sâu vào túi quần lôi chiếc điện thoại ra, bấm mở khóa, tìm tới dãy số máy quen thuộc của anh, bấm mở giao diện cuộc gọi. Thế nhưng ngay vào chính cái giây phút ngón tay chuẩn bị chạm xuống nút bấm gọi đi, tôi lại bất giác rụt tay trở về.
Nếu như tất cả những điều viết trong bức thư này đều là sự thật thì sao?
Còn nếu như tất cả chỉ là một màn kịch giả dối được dựng lên thì sao?
Và nếu như anh vốn dĩ đã sớm muốn mở lời nói cho tôi biết tất cả mọi chuyện, nhưng trước sau vẫn luôn kiên nhẫn chờ đợi chính tôi chủ động mở miệng cất lời gặng hỏi thì sao?
Tôi ngửa đầu tựa trọn vào lưng ghế sofa, nhắm nghiền hai mắt lại. Trong tâm trí tôi lúc này chỉ ngập tràn câu nói mà đêm qua chính tay mình đã viết xuống cuốn sổ tay: "Anh ấy còn chẳng hề né tránh, mày lấy tư cách gì mà trốn tránh?" Thế nhưng đến tận giờ phút này tôi mới thực sự cay đắng nhận ra, hóa ra bản thân tôi từ trước đến nay không phải chỉ đơn thuần sợ hãi rằng mình không đủ ưu tú xứng đáng với anh, mà thứ khiến tôi hoảng sợ nhất chính là, tôi sợ anh sẽ nhìn thấu rằng bản thân tôi đến ngay cả một chút lòng tin tưởng trọn vẹn dành cho anh cũng chẳng thể nào trao đi nổi.
Ngoài hành lang bỗng truyền đến tiếng bước chân dồn dập, từ đằng xa cất bước tiến lại gần, rồi bất chợt dừng chân lại ngay trước cửa. Ngay sau đó là những tiếng xì xào bàn tán to nhỏ vang lên rõ mồn một qua khe cửa.
"Cậu đã thực sự đọc qua bức thư nặc danh đó chưa?"
"Chẳng biết là do ai gửi tới nữa, nhưng mà nội dung bên trong... thực sự là quá đỗi kinh hoàng và chấn động đấy."
"Thầy Thẩm trước đây từng có mối tình sâu đậm đến mức như thế này sao? Sao bao nhiêu năm qua tôi chưa từng nghe thấy bất kỳ phong thanh tin tức nào về chuyện này thế nhỉ?"
"Ai mà biết được cơ chứ, nhưng mà này, cậu bảo liệu Lâm Thâm đã biết chuyện này chưa? Hai người bọn họ dạo này đang là cặp đôi bạn diễn gắn bó keo sơn như thế cơ mà..."
Âm thanh bàn tán bỗng nhiên đột ngột nhỏ hẳn đi, dường như người bên ngoài đã nhạy bén phát giác ra điều gì đó bất thường, tiếng bước chân vội vã nhanh chóng tản ra xung quanh rồi biến mất. Tôi biết rất rõ, bọn họ nhất định là đã nhìn thấy bóng dáng tôi đang ngồi bên trong qua khe cửa kính.
Tôi không hề đứng dậy, và cũng tuyệt đối không buồn lên tiếng đáp lại. Đợi cho đến khi không gian bên ngoài hoàn toàn chìm vào sự tĩnh lặng chết chóc, tôi mới từ từ mở mắt ra, nhìn chăm chú lên những bóng đèn tuýp dài ngoằng trên trần nhà. Ánh sáng trắng lạnh lẽo rọi thẳng vào đáy mắt tôi, không quá chói chang gắt gỏng, thế nhưng lại khiến cho toàn bộ tâm can tôi cảm thấy mệt mỏi và rã rời đến tột cùng.
Tôi rút chiếc điện thoại ra, màn hình bật sáng. Vẫn không hề có thêm bất kỳ một tin nhắn mới nào gửi tới. Trong danh bạ điện thoại, cái tên của anh vẫn nằm im lìm ở đó, tên hiển thị trước sau chưa từng bị tôi thay đổi, vẫn vỏn vẹn là ba chữ "Thẩm Nghiễn Chu". Tôi dán mắt nhìn chăm chú vào cái tên ấy suốt một hồi lâu, nhìn mãi cho đến khi ba chữ ấy dường như không còn là một danh xưng gọi tên một con người nữa, mà chỉ đơn thuần là một biểu tượng vô hồn trôi nổi trong không gian.
Cuối cùng, tôi đặt chiếc điện thoại xuống, cẩn thận gấp bức thư lại thành một mảnh nhỏ xíu, nhét sâu vào trong túi quần. Tôi đứng thẳng dậy, đưa tay phủi nhẹ những nếp nhăn nhúm trên ống quần, cất bước đi về phía cửa ra vào.
Đi được một nửa đoạn đường, tôi bỗng dừng bước lại, ngoảnh đầu nhìn về phía cây đàn dương cầm lớn đằng kia.
Buổi biểu diễn hòa tấu đầu tiên giữa hai chúng tôi chính là diễn ra ngay tại căn phòng tập kịch này. Ngày hôm ấy, tôi đã hát sai mất một câu ca từ, còn chính anh cũng tự mình đánh trật mất hai tiểu tiết đàn, cả hai chúng tôi khi ấy đều bất giác nhìn nhau bật cười rạng rỡ. Anh từng nhìn tôi nói một câu: "Âm nhạc không bao giờ sợ hãi những lỗi lầm sai sót, thứ đáng sợ nhất chính là chúng ta không có đủ dũng khí để làm lại từ đầu." Khi ấy, tôi cứ ngỡ rằng đó chỉ là một lời an ủi triết lý sáo rỗng và màu mè, thế nhưng vào giờ phút này đây, từng câu từng chữ ấy lại khắc sâu như in trong tâm khảm tôi.
Tôi dứt khoát xoay người tiếp tục sải bước tiến về phía trước.
Dãy hành lang bên ngoài sáng sủa hơn nhiều so với phòng tập kịch, những ngọn đèn huỳnh quang trên trần nhà nối đuôi nhau sáng rực rỡ, rọi xuống nền gạch men bóng loáng phản chiếu lại những bước chân cô độc của tôi. Tôi có thể nghe thấy rõ mồn một tiếng bước chân của chính mình, không nhanh cũng chẳng chậm, từng bước, từng bước một kiên định đạp xuống nền gạch lạnh lẽo. Đi ngang qua một căn phòng nghỉ đang mở toang cửa, bên trong có mấy người đang rôm rả trò chuyện, thế nhưng vừa nhìn thấy bóng dáng tôi bước ngang qua, toàn bộ âm thanh cười nói lập tức im bặt ngay tức khắc.
Không một ai dám bước ra mở miệng hỏi han xem tôi đang gặp phải chuyện gì.
Và cũng tuyệt đối không một ai có đủ can đảm để cất tiếng hỏi han.
Tôi đi vòng qua góc ngoặt hành lang, phía trước mặt chính là lối đi dẫn thẳng tới phòng điều khiển trung tâm. Nơi đó ngày thường vốn dĩ rất vắng vẻ không một bóng người qua lại, thế nhưng lúc này đây lại có hai cô bé thực tập sinh đang đứng tựa lưng vào tường, trên tay cầm chiếc máy tính bảng, hạ thấp giọng thì thầm to nhỏ điều gì đó. Một trong hai cô bé vô tình ngẩng đầu lên nhìn thấy tôi, lập tức giật mình hoảng hốt cúi gập đầu xuống, cô bé còn lại vội vàng kéo tay bạn mình rảo bước thật nhanh rời đi.
Tôi vẫn cứ thế tiếp tục cất bước đi thẳng.
Cho đến khi dừng chân lại trước cánh cửa gỗ nơi cuối dãy hành lang — Phòng tập kịch B, nơi có treo tấm biển ghi rõ tên của chính tôi. Tôi đứng chôn chân trước cửa, không lập tức đưa tay vặn khóa bước vào ngay. Hai bàn tay đút sâu vào túi quần, đầu ngón tay chạm vào góc cạnh cứng cáp của bức thư nặc danh ấy, nhọn hoắt và sắc lạnh cọ xát vào da thịt mang theo cảm giác nhói buốt buốt giá.
Tôi rút bức thư ấy ra ngoài, nắm chặt trong lòng bàn tay.
Sau đó, tôi vươn tay đẩy toang cánh cửa bước vào.
Căn phòng bên trong trống trải thênh thang không một bóng người, toàn bộ rèm cửa đều được kéo kín mít, chỉ có ngọn đèn chiếu sáng khẩn cấp le lói hắt ra một làn ánh sáng mỏng manh yếu ớt. Tôi sải bước đi tới giữa phòng, với tay bật sáng toàn bộ dàn đèn trần rực rỡ. Ánh sáng vàng rọi thẳng xuống từ trên cao, soi tỏ rõ mồn một những ký hiệu đánh dấu vị trí đứng trên sàn gỗ. Tôi bước tới đứng vào đúng vị trí vòng tròn thuộc về riêng mình, ở phía đối diện chính là vị trí đứng quen thuộc của anh, giờ phút này đây đang hoàn toàn trống hoác.
Tôi nhẹ nhàng đặt phong thư ấy lên trên nắp cây đàn dương cầm, ở một vị trí rất gần với các phím đàn đen trắng.
Tôi ngồi xuống chiếc ghế đệm bọc da, đưa tay lật mở nắp đàn lên.
Những ngón tay thon dài đặt nhẹ lên các phím đàn, thử gõ một nốt nhạc đầu tiên. Một nốt đơn lẻ, trong trẻo, sạch sẽ, hoàn toàn không có bất kỳ âm vang vọng lại nào. Tôi nhắm nghiền hai mắt lại một giây, khi mở mắt ra lần nữa, những ngón tay tôi bắt đầu lướt trên phím đàn tấu lên khúc dạo đầu chuyển đoạn ấy — chính là khúc nhạc được nhắc tới tường tận trong bức thư nặc danh kia, ca khúc mà năm xưa anh đã từng dồn hết tâm can viết tặng riêng cho một người khác.
Từng đợt giai điệu da diết chầm chậm tuôn trào ra dưới đầu ngón tay tôi. Bản nhạc này nặng trĩu u uất hơn nhiều so với những gì tôi hằng tưởng tượng, thế nhưng lại cũng chan chứa sự dịu dàng tha thiết đến nao lòng. Mỗi một đoạn chuyển giọng luyến âm tựa như đang cất lời thì thầm tâm sự một nỗi niềm sâu kín, thế nhưng bản thân tôi lại chẳng tài nào phân định nổi, rốt cuộc thì những giai điệu đớn đau ấy đang gọi tên của ai.
Đàn được nửa chặng đường, những ngón tay tôi bỗng đột ngột dừng hẳn lại.
Bàn tay tôi lơ lửng giữa không trung, nhịp thở trong lồng ngực bắt đầu trở nên hỗn loạn và dồn dập hơn ban nãy.
Tôi móc chiếc điện thoại trong túi ra, bấm mở khung chat đối thoại với anh, ngón tay gõ xuống một dòng chữ: "Hiện tại anh đang ở đâu?"
Tôi bấm phím xóa sạch.
Lại gõ tiếp một dòng khác: "Bức thư nặc danh đó anh đã nhìn thấy chưa?"
Tôi lại bấm phím xóa sạch.
Cuối cùng, trên màn hình chỉ còn lưu lại duy nhất một câu ngắn gọn: "Tôi đang ở phòng B."
Thế nhưng tôi vẫn không bấm gửi đi.
Tôi cất chiếc điện thoại trở lại vào túi quần, ngước mắt nhìn chăm chú vào phong thư đặt trên nắp đàn dương cầm. Nó vẫn lặng lẽ nằm yên ở đó, hệt như một hòn đá sắc nhọn lẽ ra vĩnh viễn không bao giờ nên xuất hiện ở chốn này.
Tôi hít vào một hơi thật sâu để trấn tĩnh lại tinh thần, đứng thẳng dậy, đi vòng ra phía sau lưng cây đàn dương cầm lớn. Tôi đưa tay kéo ngăn kéo dưới cùng của chiếc tủ gỗ đựng tài liệu ra — nơi đó vốn dĩ là chỗ để lưu trữ toàn bộ các bảng kế hoạch tập luyện chung của hai chúng tôi cùng những tập bản phổ dự phòng, thế nhưng vào giờ phút này đây, bên trong lại bất ngờ xuất hiện thêm một món đồ lạ lẫm: Đó là một cuốn sổ tay bìa da kiểu cũ màu đen tuyền, bốn góc mép bìa đã bị mài mòn bạc phếch theo năm tháng.
Tôi hoàn toàn không hề có chút ký ức nào về việc bản thân từng đặt cuốn sổ tay này ở đây cả.
Tôi vươn tay cầm cuốn sổ ấy lên, run rẩy lật mở trang giấy đầu tiên ra.
Nét chữ viết tay quen thuộc đến khắc cốt ghi tâm của anh lập tức đập thẳng vào mắt tôi.
Ngay ở dòng chữ đầu tiên trên trang giấy, anh đã dùng mực đen nắn nót viết xuống một dòng đề từ: "Nếu như cậu nhìn thấy được những dòng chữ này, điều đó có nghĩa là tôi đã không còn cách nào để có thể trực tiếp mặt đối mặt nói cho cậu biết được nữa rồi."
Bình luận0
Chia sẻ cảm nhận của bạn về bộ truyện này
Chưa có bình luận nào — hãy là người đầu tiên chia sẻ cảm nhận.